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lunes, 25 de mayo de 2015

la casa en el camino




LA CASA EN EL CAMINO


Yo estaba acostada en el polvo de la carretera.
Vi su rostro.
Tampoco vio el mío.
El pálido color de las estrellas y el aire se convirtió en azul.
Vi sus manos
Tampoco vio las mías.
El Oriente ha cambiado en color verde limón.
Le abrí los ojos de un pajarillo.
Entonces supe a quién
amaré una vida entera.
Así él supo, de quién eran
las pobres manos que lo abrazaban.
Y el hombre tomó a su carga,
y dejó llorando su casa.
Y su casa es el polvo de la carretera
que es también mi casa.

Foto: Gonzalo Gallardo
Texto: Vesna Parun

lunes, 18 de mayo de 2015

inventar paz




¿Qué les queda a los jóvenes?
¿Qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de paciencia y asco?
¿sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo?
también les queda no decir amén
no dejar que les maten el amor
recuperar el habla y la utopía
ser jóvenes sin prisa y con memoria
situarse en una historia que es la suya
no convertirse en viejos prematuros.

¿Que les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de rutina y ruina?
¿cocaína?¿cerveza? ¿barras bravas?
les queda respirar
abrir los ojos
descubrir las raíces del horror
inventar paz, así sea a ponchazos
entenderse con la naturaleza
y con la lluvia y los relámpagos
y con el sentimiento y con la muerte
esa loca de atar y desatar.

¿Qué les queda probar a los jóvenes
en este mundo de consumo y humo?
¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas?
también les queda discutir con Dios
tanto si existe como si no existe
tender manos que ayudan
abrir puertas entre el corazón propio y el ajeno
sobre todo les queda hacer futuro
a pesar de los ruines del pasado
y los sabios granujas del presente.

Foto: Gonzalo Gallardo
Texto: Mario Benedetti

lunes, 11 de mayo de 2015

el caleidoscopio


"El caleidoscopio ha dado una pequeña vuelta, y otras leyes rigen este mundo en el que sólo persiste un elemento común: mi ojo que mira, que mira."

Foto: Gonzalo Gallardo
Texto: "Diario de Andrés Fava" de Julio Cortázar

lunes, 4 de mayo de 2015

inmortales




Inmortales

Ojalá ardiéramos de un enfado
y ser ceniza,
que viniera una ráfaga de viento,
y nos llevara.
Lejos
Esparcidos
Separados
Infinitos.

Permanecer unos instantes
suspendidos en el aire,
como algo etéreo,
pero efímero.
Como únicos.

Y ya fundidos con la tierra
retroalimentarnos de esto
que no hay manera de matar.

Foto: Gonzalo Gallardo
Texto: Jelen Jones

lunes, 27 de abril de 2015

la función del arte




La función del arte/1
   Diego no conocía la mar. El padre, Santiago Kovadloff, lo llevó a descubrirla.
   Viajaron al sur.
   Ella, la mar, estaba más allá de los altos médanos, esperando.
   Cuando el niño y su padre alcanzaron por fin aquellas dunas de arena, después de mucho caminar, la mar estalló ante sus ojos. Y fue tanta la inmensidad de la mar, y tanto su fulgor que el niño quedó mudo de hermosura.
   Y cuando por fin consiguió hablar, temblando, tartamudeando, pidió a su padre;
-         ¡Ayúdame a mirar!

Foto: Gonzalo Gallardo
Texto: "El libro de los abrazos" Eduardo Galeano

lunes, 20 de abril de 2015

el poeta es un árbol con frutos de tristeza




Este es el prólogo.


Dejaría en este libro
toda mi alma.
Este libro que ha visto
conmigo los paisajes
y vivido horas santas.

¡Qué pena de los libros
que nos llenan las manos
de rosas y de estrellas
y lentamente pasan!

¡Qué tristeza tan honda
es mirar los retablos
de dolores y penas
que un corazón levanta!

Ver pasar los espectros
de vidas que se borran,
ver al hombre desnudo
en Pegaso sin alas,

ver la vida y la muerte,
la síntesis del mundo,
que en espacios profundos
se miran y se abrazan.

Un libro de poesías
es el otoño muerto:
los versos son las hojas
negras en tierras blancas,

y la voz que los lee
es el soplo del viento
que les hunde en los pechos,
entrañables distancias.

El poeta es un árbol
con frutos de tristeza
y con hojas marchitas
de llorar lo que ama.

El poeta es el médium
de la Naturaleza
que explica su grandeza
por medio de palabras.

El poeta comprende
todo lo incomprensible,
y a cosas que se odian,
él, amigas las llama.

Sabe que los senderos
son todos imposibles,
y por eso de noche
va por ellos en calma.

En los libros de versos,
entre rosas de sangre,
van pasando las tristes
y eternas caravanas

que hicieron al poeta
cuando llora en las tardes,
rodeado y ceñido
por sus propios fantasmas.

Poesía es amargura,
miel celeste que mana
de un panal invisible
que fabrican las almas.

Poesía es lo imposible
hecho posible. Arpa
que tiene en vez de cuerdas
corazones y llamas.

Poesía es la vida
que cruzamos con ansia
esperando al que lleva
sin rumbo nuestra barca.

Libros dulces de versos
son los astros que pasan
por el silencio mudo
al reino de la Nada,
escribiendo en el cielo
sus estrofas de plata.

¡Oh, qué penas tan hondas
y nunca remediadas,
las voces dolorosas
que los poetas cantan!

Dejaría en el libro
este toda mi alma...

Foto: Gonzalo Gallardo
Texto: Federico García Lorca